el bello y la bestia

la foto es de annie leibovitz, que además de amar a la susan sontag -y ser amada por ella- retrató y retrata a los más grandes en todas las disciplinas...
casi podría asegurar que el escenario es un diorama del museo de ciencias naturales de new york, y el bello animal de rosa, julianne moore
picasso dijo alguna vez: "aprendí a ser joven"
yo estoy aprendiendo a aceptar mi frivolidad hasta sus últimas consecuencias...

y mi calle, ayer a oscuras...

las calles de mi barrio ya se disfrazaron de fiesta: los escaparates de las tiendas, los árboles de las ramblas, los frentes de los hoteles y algunas ventanas y balcones, ya tienen sus adornos puestos, cientos de lucecitas encendidas... es noviembre, recuerdo, y si pasa lo mismo que sucedía en "new york, new york" -ver sinatra, allen, de niro, liza minelli, scorsese, robbie williams- hace un montón de años, es probable que se queden allí hasta bien entrado marzo...
las cuentas son simples: una tercera parte del año se ha convertido en navideña, y aunque es bastante más de lo que muchos hubiéramos supuesto, todavía no llega a ser ese año completo que deseaba el actor argentino Raúl Rossi en los años sesenta...
por algunos días seremos tiernos y familiares, y pensaremos que nuestro vecino, que ha engalanado su balcón con ponsettias rojas, no es ese bicho nauseabundo que pisa pesadamente a propósito, para despertarnos cada día cuando se va al trabajo...
y volveremos a colgar tontería brillantes del ficus benjamina porque no somos partidarios de cortar abetos, mientras hacemos mea culpas, jurando que el año que viene no volverá a suceder, ni a sucedernos, algo parecido a eso de lo que ahora nos avergonzamos... (photo : kuropatwa)

sábado de gloria

esta noche hay fiesta en lo de maxi y geo...
¡¡¡y no sé qué ponerme!!!

adios, muchachos...

robert altman : el volar es para los pájaros, gosford park, los vividores, nashville, tres mujeres y mucho más

philippe noiret : cinema paradiso, el cartero y pablo neruda y cerca de ciento cincuenta más

jueVes con Jota ba¡lada!!!

con jota de jacques (demy) :

sonrisa y películas amables,

coloridas, cantadas

más NEGRO que BLANCO (y a mí, ¿por qué me miran?)

(photo : eduardo longoni)

este no soy yo

yo soy no este
no soy yo este
yo este no soy

aunque a veces me parezco...


y este otro?

Por qué me hice dibujante...

El dibujante Divito era muy popular en la Argentina y siempre salía en las revistas de esta guisa -también se puede decir "de esta manera"; la expresión no tiene nada que ver con Ferrán Adriá, Arguiñano o Petrona C. de Gandulfo, creadora de la celebérrima tarta de cumpleaños "Mamá coneja"-.
Era el único artista plástico que se codeaba -según parece también había otros miembros chocando por allí- con actrices, coristas y demás gente del buen mal vivir. Además tenía varios perros, una casa con jardín y piscina y un coche rojo descapotable que lo condujo -y no es metáfora- a "una muerte temprana", según dirían los trasnochadores como él. Como si todo esto fuera poco, Divito fumaba en pipa y usaba ropa de colores claros, dos valores añadidos que despegaban su personaje de un triste panorama de melenas engominadas, trajes grises y camisas blancas de cuello almidonado (ver Glenn Ford en Gilda).

escapa(ra)te!!!

(photo : héctor zampaglione)

es buena, muy buena... el amigo zampaglione la tomó al pasar, recordando una vieja peli argentina donde un tipo se enamora de una mujer joven que parece mirarlo desde una ventana... y resulta que era un maniquí... monsieur lacan, jacques, psicoanalista él, sostiene que en las relaciones amorosas alguien pide algo que no sabe qué es a otro alguien que no puede dárselo...
quiero comerme el agujero del donuts...

the departed

Infiltrados, sí: la ví anoche y me tuvo pegado al asiento (algo incómodo en verdad, del magnífico Coliseo de Barcelona, un cine como los de antes) …opté por la versión doblada porque me habían dicho (estos chicos!) que era un rollo complicado, difícil de entender, y además, domingo noche, quería hacer una salida de cine sin estrecheces, a la antigua, en plan grupo de amigos…el resumen: ¡magistral, don scorsese! un “capo” del cine de verdad, rata final incluída…excelente guión, actuaciones espléndidas, casting perfecto, ¿qué más se puede pedir? habéis oído hablar del pulso cinematográfico? pues bueno, el de don martín no tiembla un segundo: supongo que fue a la misma academia de su actor-personaje (maduro y sensible di caprio) …¿cuántos oscars NO les dará la otra academia, la de hollywood, a “infiltrados”? -cómo nos subestiman, con lo guapo que hubiera sido el título “los difuntos”- y sigo sin saber de quién es el tema que hace de fondo a los títulos finales -guitarrita y algo más-, una delicia total…¿alguien me puede decir qué es, de quién(es) se trata? creo que se filmó mucho más y el montaje final es extraño (podrían criticarse cosas), pero quien dijo que una obra de arte debe ser perfecta?

THE DAY AFTER (ITaLPaRK)

La imagen está allí y es foto,
(i)reconocible o sí,
con su modernidad años sesenta
superponiéndose a la otra, más actual se supone:
el frente azul de vidrio cristalino,
la ausencia de los autitos chocadores
(ya no son necesarios; se trasladaron a la calle de enfrente,
a la avenida del costado, a la esquina del pueblo,
a la diagonal lejana del cono suburbano)
sobretodo extraña la ausencia del cartel,
con las letras de choque entre lo mío y lo distante,
el hoy y el que se fue,
anteayer y mañana

Treinta años pasaron:
un hombre hecho y derecho, que diría mi madre;
tres décadas de oprobio,
de tragar saliva y
acorazar el corazón frente a la nada.
Mientras tanto…
Los dos viejos conversaban sobre el ser y la rabia,
Sobre la agudeza irónica de Chesterton
Y la ironía porteña del “Chevós, comoestás”
Ya conversaban antes
Ya conversaban siempre
Poniéndole literatura al sentimiento,
enfriándose la fiebre con palabras

Tu tiempo está pasando a grandes pasos
Remonta un río de cadáveres
que parecen remar hacia otra orilla
Los pies te duelen:
Muy poca suela ya,
Para tanto y tan molesto pedregullo
Nadie recuerda la tormenta cantando a esa ciudad
Que alguna vez fue suya

Mientras tu punto final es punto suspendido,
Todo sigue, sigue, sigue, sigue

Esta historia no puede releerse como si fuera un palíndromo

(photo : fornisetti's world)

un ramito de violetas

el día de mi cumpleaños, 9 de este mismo mes, me levantaré temprano y saldré a la calle para demostrarme de una manera sencilla y concreta que todavía estoy aquí, y agradeceré por ello a la mismísima vida, y después entraré a cualquier sitio agradable para desayunar alguna cosa deliciosa y crocante con café, leche y zumo de naranjas frescas y una vez terminado el desayuno entraré a alguna tienda para comprarme algo que sea un regalo de verdad, para mí mismo, por estar sano y salvo, ileso, y por haber llegado hasta aquí cuando tantos miedos me decían lo contrario, cuando tantos fantasmas aullaban desde los rincones de oscuridad que inventaba yo mismo para no ver la luz, por temor a ella; y también, en algún recodo del largo día de mi cumpleaños, entre las más que probables llamadas de los amigos, los emails y los encuentros, lloraré, no sé si a gritos o en silencio, por los que ya no están, por todo lo que he perdido, incluyendo países, ciudades, gente, animales, familiares, conocidos y amigos, aunque también algunas certezas equivocadas, algunos sueños irrealizables, algunas fantasías demasiado fantasiosas, algunos amores desgraciados, unos pocos romances acabados, muchos orgasmos inolvidables, un montón de besos que no fueron recibidos, el olor de una piel agreste y pasajera, una sonrisa que se heló en sus propias venas, una piel blanca que me hizo amar la nieve, un perfil de águila angélica iluminado por el sol en una callejuela sucia de dalt vila, un bañador húmedo transparentando un fruto que se deshizo varias veces en mi boca, bocado a bocado, lágrima a lágrima, una sonrisa de ojos pardos con el nombre de una cafetería tatuado en un hombro, un alado primo sin piedad que me enseñó el dolor que siempre implica la satisfacción de los deseos, y todo, si, todo, tendrá nombre, nada será olvido, porque un año antes de lo previsible, ¿quién dijo que sólo son redondas las cifras con cero?, accederé al aleph de mi memoria y mis gatos serán todos los gatos que tuve: Felisa, Federico, Nicolás, el Coquito, la peque, Mishima, el gato Pérez, la negra Luna; y los perros ladrarán sus nombres para que no los olvide: el Quechua, el Panda y Tisch , perros de la isla, y la Beta que no era letra todavía, pero me grabó los dientes en el brazo derecho (tatuaje fraternal, filial, paterno)...
será 9 de noviembre y yo saldré del coma; habré recuperado la memoria.

(photo : avedon)