imágenes sucias

¡El calor no amaina, aparcero!
Vuelvo fatigado de roturar los campos, sombrero de fieltro en la cabeza y alpargatas desflecadas en los pies. Si bien el cuerpo está molido por la dura labor, el corazón permanece contento y el espíritu en paz, ya que como todo el mundo sabe y los sabios aconsejan, sólo el trabajo nos otorga la tan ansiada felicidad.
Pido perdón. Creo que el bochorno sostenido de este agosto convertido en septiembre -sí: yo uso esta palabra con P, una bonita y contundente letra; no creo que eliminarla porque sí ayude a la modernización de nuestros trajinados espíritus-, el bochorno de estos últimos meses, decía, debe haber licuado por completo mis neuronas, o al menos ha producido en ellas un cortocircuito que me hace confundir el personaje. Cosa rara esta, ya que no suelo sentir grandes cambios entre el tipo que se afeita o se deja el bigote, y el que escribe, no siempre juiciosamente, estos mensajes con cristal pero sin botella.
Es cierto que en mi vida se han producido algunos cambios que podrían afectar mi natural cordura (!!!), sin embargo me cuesta entender la aparición intempestiva de este personaje campestre en medio mismo de mis urbanas dependencias (...están permitidas todas las interpretaciones).
Llega a tanto mi desneurización, que esta mañana creí oír, ¡fijénse qué tontería!, que las tropas alemanas habían matado un centenar de personas en su campaña de pacificación de Afganistán. No he dormido bien, seguramente. Anoche mismo, sin sueño, aunque agotado por un día de sostenida labor no especialmente campestre, decidí desconectar conectándome. Primero ví por cable un telefilm del que desconocía hasta su existencia: Dirty Pictures. Va del juicio por obscenidad que las "fuerzas vivas" -¿por qué se las llamará así cuando suelen ser precisamente lo contrario?- de Cincinatti, hicieron al director del Museo de Arte Moderno de esa ciudad, Dennis Barrie*, empeñado en exponer las "sucias" fotografías del por entonces ya desaparecido Robert Mapplethorpe. Esto no sucedió en 1909, sino en 1990. Por aquellos tiempos aquí estábamos transitivamente mejor. La ¡vaya a saber dónde se ha metido! Paloma Chamorro, había realizado bastante antes dos exhaustivos programas para la TeleVisión Española sobre la obra y la vida del conocido fotógrafo estadounidense. En ellos no sólo lo entrevistaba en su estudio, desprovista en absoluto de prejuicios o complejos, sino que además mostraba detenidamente, obviando cualquier tipo de censura y con explícitos primeros planos, la obra más controvertida de RM. En el 92, año de fastos barceloneses, Mapplethorpe aterrizaría en la Fundación Miró mediante una exposición en la que tampoco se prohibieron imágenes consideradas obscenas por más de un museo del mundo anglosajón. Por extrañas vueltas de la vida nada ajenas a un recuperado amigo de mis años ibicencos, Javier González Porta, ayudante en New York del por entonces famosísimo fotógrafo, asistí a aquella inauguración con Pablo González -hijo del entonces presidente del gobierno- de icógnito acompañante. Pero, como suelo decir cada vez que me encuentro en estas encrucijadas de la memoria, esa es otra historia que merece su propia narración.
Volviendo a la película, no puedo decir que Dirty Pictures sea una obra maestra del séptimo arte -hoy ni siquiera recuerdo qué arte era ese- pero además de contar en su elenco con James Woods, Susan Sarandon y algún otro bienintencionado luchador por los derechos civiles, cumple con lo que se había propuesto: poner en entredicho la censura, acercando al mismo tiempo a los ojos del público televisivo una obra fotográfica tan valiosa como perseguida.
Terminado el film debería haberme quedado satisfecho, apagando de inmediato el aparato. No fue así. Cansado como estaba, seguía sin poder dormirme, así que me dediqué durante un buen rato al zapping. Quizás siguiendo el ejemplo esclarecedor del telefilme estadounidense, Telecinco puso en pantalla un magnífico programa de entrevistas a diversas personalidades del mundo cultural de nuestro país. Si mis neuronas estuvieran en su sitio, cumpliendo fielmente con la labor que les ha sido encomendada, podría recordar los títulos académicos que preceden al nombre de algunos investigadores, científicos, intelectuales y creadores presentes en el programa. Para mi desgracia, y por culpa, supongo, del inesperado tsunami que acaba de afectar a mi entendimiento, nada de todo eso se ha grabado en mi memoria. Hoy en ella sólo resuenan algunos gestos excesivos que podría atribuir a alucinaciones esporádicas propias y varios nombres de los doctos invitados a tan concurrida tertulia: Belén Esteban, Lidia Delgado, Kiko, los hermanos Mata Moros, Jorge Javier Vazquez y una encantadora anciana a la que todos llamaban afectuosamente Karmele.
Es extraño. Puedo recordar hasta el título del programa, ¡Sálvame!, sin embargo en ningún momento pude entender nada de lo que en él se decía.
En un primer momento pensé que estaría auspiciado por alguna organización religiosa con sanas intenciones regeneradoras, pero ahora que lo pienso con más detenimiento me pregunto: ¿no estaré sufriendo los efectos de una invasión extraterrestre?
ilustra: retrato de Lisa Lyon por Robert Mapplethorpe